Qué hace un bicho verde en una corchea.
Qué hace un imperdible clavado en la rodilla.
Qué hacen los libros aguando frescos y los pinceles vomitando palabras.
Qué haces a estas horas intempestivas.
Me intrigas.
Me intrigan tus ojos pequeños bajo una maraña de pelos negros, sobre un fino cuello de plata, la sonrisa escarlata y tu perfección vocal.
Eres todo lo que me queda en la absoluta relatividad del presente intemporal.
